De l'immense tristesse

Elle m'est tombée dessus comme-ça, la nouvelle, à la fin du journal de 13 h sur Inter. Maurice Béjart est mort, à l'âge de 80 ans, à Lausanne. Et d'un coup, la tristesse m'a envahie. Béjart, c'est pour moi les plus beaux moments artistiques que j'ai pu vivre. Peut-être parce que j'aurais aimé être danseur et faire partie de sa troupe. Surtout parce que son génie m'a toujours bouleversé. Parce que je me sens un enfant de Béjart, bercé depuis toujours par ses créations.

Je me souviens, pour mon anniversaire, il y a deux ans. Mon Autre nous avait offert deux places pour aller voir son spectacle sur l'amour, à Marseille, dans sa ville. Mon Autre, qui ne connaissait rien à la danse, avait été touché, lui aussi, par ce qu'il avait vu. Et nous nous étions tous mis debout, quand le maître avait fait son apparition, au coin du rideau, tenant difficilement sur ses jambes. C'était triste, mais beau, tout un paradoxe.
L'an dernier, à Montpellier cette fois, il avait encore fait son apparition sur la scène, assis sur une chaise, entouré de sa troupe. Là encore, un spectacle si beau et si triste à la fois. Le génie mourrait, peu à peu. Ses jambes ne le portant plus.

Au revoir, maître Béjart. Je vous aimais, je vous aime, je vous aimerai. Vous resterez éternellement dans mon coeur.